Morte no mar

Lembro do rapaz que vi morrer na praia.
Os olhos abertos– uma luz tão fria – conchas espantadas que eram.
As mãos nada diziam de
anêmonas e navios.
Eu era um menino e
o azul verde da água.
Alto e belo, o afogado,
um capitão.

Romântico

Amar noutro mundo

que não este.

Poder equilibrar – perfeito –

um prato sobre um alfinete.

Equilibrar um livro, uma casa,

sobre um alfinete.

Outro mundo. Sua maquete:

palavra e cavalete.

Outro: este, mas

em falsete. Sete vezes

mais belo, mil mais leve.

Setecentos o mesmo gesto – amar –

e, no entanto, não se complete.

Um rio que se repetisse,

um Tibete ameno, translúcido – e seu fundo,

em que não se chegasse,

era jamais a morte.

No Rio

Frias as luzes, a praça, o pátio

sob a chuva, podiam ver,

de dentro daquele aquário ao avesso,

em movimento, onde boiavam,

erravam ternuras absurdas,

breve teatro de sombras, gota

a gota luzes verticais caindo,

podiam ver, no interior daquela crônica

de amor – amor? – e desencontro,

que o motorista lia pelo espelho:

espinhos, relâmpagos, respiração.

Estavam perdidos.

Vamos pela praia,

por favor.

(Poemas de Eucanãa Ferraz)